Arte a parchetones.

Hay algunos días del año en los que te crees capaz de hacer lo imposible.
Tal vez uno de esos días es la cuna de mi error.


Volverán las oscuras golondrinas,
y podré escribir los versos más tristes esta noche,
como un desgarrador río de vidrio cae mordiendo,
mi dolor y mi consuelo que tu presencia llenaba.
La soledad, turbia compañera de paseos bajo el sol, como bien la precede en su nombre,
taña en su dañado rostro,
lámparas de cristal y espejos verdes.

Golpe a golpe, beso a beso,
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora nos despoja de un don inconcebible,
que es soñarte, vida mía,
y mis sollozos de fe,
polvo serán, más polvo enamorado.

¿Qué es poesía? poesía eres tú,
y me quedo solo y desamparado en esta isla donde ni siquiera llegan tus cartas,
en mi gélido camino sin tu voz,
pero caminante, no hay camino, se hace camino al andar,
y me iré, y se llenará de limoneros mi rincón,
latirá pasivo ante la espera el corazón,
y me iré,
y se quedarán los pájaros cantando.


Todo lo que sale de su boca es poesía,
gracias: Neruda, Borges, Lorca, Rubén Darío, Martí, Bécquer, Machado, Quevedo, J.R Jiménez...
y quien los lee.

Neun.

Pase lo que pase, no pasará.

Cueste lo que cueste, no costará.

Duela lo que duela, no dolerá.

Aunque me quede sin nada, me quedaré.

Aunque no quiera, te querré.

Porque cuando todo esto haya acabado, mis fuerzas se acabarán.

Nada más que decir que te he querido toda mi vida,

y que he hecho todo lo posible para que tú me quisieses a mi.

Y que por mucho que esperé, el tiempo no se gastó.

Por mucho que anduve, no avancé hasta encontrarte.

Porque mi camino son las huellas de tus pies.