Lo veo

Y respiro alrevés.





Prometo siquiera latir,
para no sentirte.

Sorpresas.

y cuando creo que es imposible que haya más estupidez en el mundo...

apareces tú y me demuestras que nada es imposible.

Está todo perdido.

"prefiero la guerra contigo que el invierno sin ti"
¿En qué momento se apago...?


















La guerra contigo,








El invierno sin ti.

No me contamines.

Al menos hasta que no lo necesite


No sé hasta qué punto me haces falta, ni el punto en el que realmente dejas de hacerlo. Pero desearía tener claro el por qué  de todo lo que lleva pasando este tiempo, las cosas parecen ir bien cuando te acomodas en la felicidad, pero la gente no es infinita (o tal vez sí) Ni tampoco los sentimientos, pero yo sé que esto sí lo es, porque el fuego se apaga, cariño...

Pero lo nuestro es veneno.

Suena mejor susurrado.

 Me dice una y mil veces que me quiere y que está viviendo un sueño. Repite una y otra vez mi nombre. Pero le he pedido que no diga mi nombre en alto, porque suena mejor susurrado.

no era de esas.

-¿En que estas pensando?
-En la fiesta del otro día. Estabas tan distante... Y bailabas tanto con aquella chica...
-Eres demasiado celosa, sabes que no me fijaría en nadie que no fueras tu.
-Vi como la besabas. Y como acariciabas su espalda.
-...Pero
-Pero nada. Sabes? Podrias haber tenido todo en la palma de tu mano, o entre tus piernas, y has decidido marcharte con una de esas que no llevan sujetador.

Y, tras aquella pequeña discusion, me marché.
El portazo sonó a sangre. Ella chilló, me quería, y ahora lo se.Ella.

Hoy,cuando la he visto tras esa caja, en un estupido restaurante de comida rapida rodeada de unos estupidos compañeros y un estupido jefe... Me he dado cuenta de lo mucho que la he amado.Ella.

-Buenos días, ¿qué desea?
-Me gustaría tomar... Un café, con chocolate y nata, por favor.
-Si un momento.


Entonces se giró, y pude observar el magnifico cuerpo que aún conservaba. Ella. Me mira, se acerca a mi y me hace la pregunta que yo estaba esperando.
-Perdona, te llamas Marta?

La espero hasta que sale del trabajo. Ella. Me lleva en coche a su casa, mientras conduce fuma un cigarrillo y habla feliz sobre su vida, me cuenta tantas cosas... Y yo solo puedo mirarla.
Cenamos, bebemos, nos reimos.
-No sabes cuanto te he echado en falta. Cada noche te he necesitado a mi lado.
No quiero creerla, pero se que es verdad.
Cometí un error, me dice.
Y sólo de errores se aprende, Marta.

Ella. Más bonita que ninguna. Su sonrisa. Sus ojos. Su cuerpo. Ese lunar en la espalda.

Pero esta mañana he despertado abrazada a su pecho, escuchando su corazón. Me ha besado en el pelo, y he fingido estar dormida.

Creo que nunca se llegó a marchar. Porque ella no es una de esas chicas que no llevan sujetador.












Angie Wallace. © 

Si no lo digo reviento.

Estais podridos por dentro.

Sinceramente, nunca algo me había dado tantísimo asco como me lo dais vosotros, hipócritas.

Todos pecais, ni uno se salva, sois unos apestosos payasos ...

No se puede tener consideración ninguna con vosotros, tiendo la mano y cogéis el putismo brazo hasta el hombro y luego quereis compresión y perdón.

Estoy harta, hartísima de vosotros, escoria.

Espero que os el tiempo os ponga en vuestro lugar, ratas.

I'll love you until I die.

Romeos, Julietas...

Y corazones podridos.

P.P

Llegué a su ventana, apoyada en el arco miraba al cielo, siempre, con la ventana abierta, siempre, como la primera vez.
Su cara, su cara estaba llena de arrugas, de pequeños trazos de madurez, de experiencia en lineas escritas perfectamente en su frente, con dulzura clavada en los años que habían pasado por delante de ella, entre nosotros, separandonos...
pero era ella, era su misma sonrisa, su misma mirada dulce de niña, su pelo no era del mismo color, tenía los cabellos blancos, blancos como la nieve que cubría londres aquella noche, pero era ella, ese azul en sus ojos, esos ojos que me dijeron un día "no me olvides".
Esos mismos a los que juré que volvería a ver.
Por eso sonrió de aquella manera, porque no le sorprendió, porque sabía que volvería, y porque lo hice, porque llevaba esperando todas las noches, desde que era una niña.

Descubrí que en ese momento envejecí todo lo que me negué a hacer, mientras que ella seguía siendo la niña risueña de ojos azules de la que alguna vez me enamoré, la niña de los labios carnosos que nunca me atreví a besar, la niña a la que nunca quise seguir, la niña que me estuvo esperando hasta que la llama de su juventud se apagó por completo. Sin embargo su belleza brillaba como la más brillante estrella de aquella noche, más que cualquier estrella a la que alguna vez la llevé, me hizo volar como jamás le hice yo hacerlo, lo hizo sin polvo de hadas, simplemente se levantó del alfeizar de su ventana, donde años atrás la encontré imaginándome, soñándome y mirándome con sus ojos de niña. Aquella noche supe que quien la soñaba era yo.

"Te he esperado toda mi vida" - Me dijo con una voz completamente distinta a la que recordaba. Sus ojos azules se inundaron en un mar de recuerdos y me acarició con sus blancas manos talladas de experiencia. Cuando se desvaneció sonriente sobre mi pecho comprendí que no volvería a visitarla jamás.

Pero ella y yo teníamos un sueño en común, soñar, soñar dormidos, despiertos, vivir nuestros sueños, imaginarlos, dibujarlos, leerlos, besarlos, casi tocarlos con las yemas de los dedos, porque tanto ella como yo sabíamos lo que éramos, dos niños, los niños que jamás crecieron.

Buenas noches, princesa, buenas noches para siempre.

Eres bastante más de lo que crees que eres.

                  "Si eres piedra da igual, yo seré pedregoso camino"
                                Casi 6 meses y ya no me imagino sin ti...



~Te amo mucho, mucho más del te amo que te digo.

3'1416;

La soledad, amarga compañera de café y póker.

Caida Libre.

Curioso nombre para esta caida.
Se le llama caida libre porque es una caida al vacío, sin cuerdas, sin límites, sin salvación ni perdición, todo cuesta abajo y sin frenos.
Pero sin duda alguna, la caida es libre sobre sí misma, ya que nosotros no lo somos ante ella.
No somos libres de culpa o de preocupaciones, pues son ellas mismas las que nos arrojan al vacío, son ellas mismas las que nos encarcelan en una celda de depresión, las que nos acorralan.
No somos libres de pecado, ni tampoco de resentimiento, no somos libres de espíritu, tampoco somos libres de mente, ni libres de pensamiento, no tenemos unos ideales libres ni una libertad amorosa.

Ni siquiera eres libre de tus propios actos, por mucho que te digan terceros, pues, si les es posible, no te dejarán efectuar tu caida, libre, ansiando esa libertad, como quien ansia la muerte hasta que la conoce, pues solo entonces se conoce verdaderamente a la vida.

Miras, aquella ciudad que te vio crecer, o que no lo hizo, aquella ciudad de la que estás enamorado o a la que nunca quisiste visitar, aquellos edificios que te inspiran o que te desquician, aquellas personas, diminutas, comparadas contigo, allí, desde lo alto.
Un par de calculos, tal vez, trayectoria del viento, porcentaje de posibilidades de dónde vas a caer, la duración de la caida y tal vez reflexionando, tal vez, buscando un solo motivo por el que deberías echarte atrás o uno solo por el que no hacerlo.
¿dolerá, será rápido, qué veré, qué me espera a parte de mi ansiada libertad, seré famoso, romperé mi reloj, quién va a darle comida a mi gato hasta que mi familia se de cuenta de que no estoy?
Y entonces, tras el último soplo de aire, saltas, desafiando a las leyes de la física, gravedad y lógica.
Ya no hay tiempo para arrepentirse, ya solo queda volar, volar y estamparse con la realidad, en una silla de ruedas o en una foto anónima en blanco y negro bajo un titular en una esquina del más rebuscado periodico de Londres, o en última hora del noticiario, o en una absurda leyenda para enseñar a los niños que no hay que saltar al vacío.

Pero todo eso ya no importa, porque eres libre...
espera, ¿lo eres?



Polvo, ceniza, recuerdo.
nada, excepto memorias anónimas, que no existieron jamás y solo en un estúpido blog.
Espero noticias desde ninguna parte.

Texto a Boligrafo 2.

Siempre he odiado las bibliotecas, no porque tenga ninguna fobia a la cultura o poca a resistencia al silencio continuo y obligatorio (que la tengo), es por el desesperante ambiente de estudio, ese olor a libros viejos y todos aquellos niños con sus tebeos y ordenadores verdes de la junta de Andalucía, por esas insoportables bibliotecarias mal vestidas y desagradables con un espeso olor a sudor. También las odio porque me incitan a estudiar, a concentrarme en cosas útiles, lo que me dificulta muchísimo el poder escribir algo productivo, por esta razón escribí otro texto a bolígrafo, con la esperanza de que no me lo tomarais demasiado en cuenta.

Ahora mismo estoy compartiendo una mirada de cansancio con la pantalla de mi ordenador (rescatado ilegal y furtivamente) mientras un bebé no hace más que balbucear, una bibliotecaria lleva un rato espiándome, como si tratara de leer lo que escribo y hemos tenido un incomodo cruce de miradas, en el cual he retirado yo la vista para esquivar su terrible mirada de basilisco y, con ello, su terrible olor a sudor que dejaba huellas alrededor de las mangas de su camisa rosa.

Creo que debería ponerme a estudiar, pero es más divertido fijarme en lo que me rodea y escribirlo sin ni una sola figura literaria, poética ni artística, tan solo, a bolígrafo.



[No soy nada buena terminando textos, perdón estas incómodas aclaraciones]

Texto a bolígrafo 1.

Una vieja de un pueblo, por el quinto infierno, donde nadie había estado ni nadie quería estar, contaba historias sobre un viejo pozo a los niños, que la escuchaban ahogados en intriga.
Las tardes pasaban lentas en aquel pueblo, sol, 38ºC a la sombra, olor a café y a cerveza pegado al viento abrasador, rumor de la fuente de agua verde que presidía la plaza central, cuyas sucias y pequeñas tuberías hacían resonar el eco de los niños que jugaban a su alrededor.

Cada cierto tiempo, el chico de los helados pasaba con su carrito de hojalata listo para ser acosado por niños (y no tan niños) muy dispuestos a hacerse con el último helado de chocolate que había resistido a aquel infernal calor, en aquel pueblo en ninguna parte.

Por muy extraño que suene, adoraba aquel pueblo, y más que aquel pueblo sus enormes alrededores, llenos de bosques y sonidos que no guardaban relación con una máquina o automovil.
como las tardes daban de sí (ya que oscurecía a las diez y media, sin ir más lejos) me las pasaba saboreado aquel ambiente con hambre de espiritualidad y cosas en las que pensar, cosas que por supuesto, no guardaban tampoco ninguna relación con mi rutina o mis preocupaciones.
En aquel lugar piensas en cosas raras, de estas que no cuentas a nadie por miedo a que te pongan una etiqueta a lo "BICHO RARO" o "PELIGRO, NERD A LA VISTA", pero que realmente, cualquier persona con algo de profundidad intelectual, o mejor dicho, espiritual, hace muy amenudo.

En lugares como este, se escribe sin más, lo que uno piensa, sin darse cuenta en que ha escrito cosas que no tienen sentido, que has usado mal una expresión o incluso, alguna que otra falta de ortografía.
¿por qué? porque nadie más va a leer lo que has escrito en esa libreta, porque es algo que tú y solo tú entiendes con certeza, porque nadie va a saber en qué estabas pensando cuando escribiste eso o en qué no lo estabas haciendo, porque si alguien lo lee, a lo mejor no lee hasta esta parte, o se da por aludido en un texto vacío, o se encierra en su burbuja de intelectualidad adquirida sin mérito, usando una jerga que para nada se parece a la que usamos normalmente e intentamos disimular metiendo un taco muy refinado de por medio.
Pero tú, y solo tú sabes que esto es un texto vacío, una inauguracion a un blog estúpido, cutre y que no tendrá muchas actualizaciones, solo tú sabes por qué tiene este título.



Sólo tú conoces esas 100 maneras de pelar una patata.
[Este final está relacionado con el nombre de este mismo blog hace un tiempo, el cual cambié por motivos varios, y ninguno digno de historia]