Los días que nos vieron pasar.

Quemarse con la ceniza apagada... ¿A quién quiero engañar?
Ya ves, el tiempo y el espacio nos separan, y los días pasan sin que pases por mi portal.

I won't always love what I'd never had.

Ya dejamos atrás Indonesia y...

Aun siendo tu respiración mi asfixia, tus latidos el eco de mi miedo, tus dedos como clavos en mi pecho, tus ojos los cañones de mi infierno, tus pasos disparos en la sien, tu saliva el combustible de mi impotencia...

Aun siendo tus palabras como puyas,

sigue siendo tu risa mi paz,

sigue siendo tu recuerdo mi abrigo.

Llamo a tu memoria, y me salta el contestador.

Deseo de cumpleaños.

Cuando cumplí los 7 años comenzó lo que podría llamar "mi cruda realidad", ya sabes, esa etapa en la que nada te sale bien y te sientes como si fueses un fracasado, que te cuesta aceptar que estás creciendo y lo peor, que estás cambiando sin remedio.

Cuando cumplí los 7 años y soplé esas estúpidas 7 velas verdes pedí un deseo al que no le di la más mínima importancia, después de todo, sabía que no se iba a cumplir.

Fue al cumplir mis 70 años cuando recibí la señal de que al fin mi sueño se iba a cumplir, y lo descubrí gracias a la mejor vela de cumpleaños que podría haberme alumbrado aquel día.

Tras la explosión no pude oír mucho más, solo algún que otro crispar del fuego y algún que otro sollozo, pero tampoco me esforcé en hacerlo, estaba tranquilo. Al fin cesó ese horrible cuchicheo de fiestas, ese asqueroso ambiente de falsedad, esa peste a goma y a tarta al whiskey. Al fin cesó la fiesta y al fin, se cumplió el maldito deseo que llevaba pidiendo desde los 7 años.

No sabéis lo confortante que es escuchar el "Cumpleaños feliz" entrecortado por el eco de las bombas...

Arte a parchetones.

Hay algunos días del año en los que te crees capaz de hacer lo imposible.
Tal vez uno de esos días es la cuna de mi error.


Volverán las oscuras golondrinas,
y podré escribir los versos más tristes esta noche,
como un desgarrador río de vidrio cae mordiendo,
mi dolor y mi consuelo que tu presencia llenaba.
La soledad, turbia compañera de paseos bajo el sol, como bien la precede en su nombre,
taña en su dañado rostro,
lámparas de cristal y espejos verdes.

Golpe a golpe, beso a beso,
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora nos despoja de un don inconcebible,
que es soñarte, vida mía,
y mis sollozos de fe,
polvo serán, más polvo enamorado.

¿Qué es poesía? poesía eres tú,
y me quedo solo y desamparado en esta isla donde ni siquiera llegan tus cartas,
en mi gélido camino sin tu voz,
pero caminante, no hay camino, se hace camino al andar,
y me iré, y se llenará de limoneros mi rincón,
latirá pasivo ante la espera el corazón,
y me iré,
y se quedarán los pájaros cantando.


Todo lo que sale de su boca es poesía,
gracias: Neruda, Borges, Lorca, Rubén Darío, Martí, Bécquer, Machado, Quevedo, J.R Jiménez...
y quien los lee.